Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных

Между губами в поцелуе
Стекло одиночества
/ Р. Жильбер-Леконт
URL
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
22:57 

Какие-то сны. Приходят, уходят.
Я не сплю. Я им сплюсь.
И всегда одно и тоже,
одно и тоже, под разными именами,
зеркало, разбивающееся на тысячи осколков.
Сны ни о чем
Стихи ни о чем
Жизнь ни о чем.
Секс.

07:03 

Жорж Рибемон-Дессень


Жорж Рибемон-Дессень родился в 1884 году в Монпелье.

Французский автор и живописец, обучался в Париже в Художественном училище и в Юлианской Академии. Выставлялся в салоне d`Automne в Париже. Ранние работы были в стиле Наби, большей частью, утеряны. В 1909 году он встретил Раймона Дюшам-Вильона, через которого он познакомился с группой художников Puteaux. Два года спустя он встретил испано-французского поэта-дадаиста и художника Пикабиа.

С 1913 года он рисовал очень немного, но в 1920 начал создавать механицистские картины а-ля Пикабия. Часто они были написаны в стиле более ранних работ, типа Большого Музыканта (1920), который принадлежал Андре Бретону наряду с работами Nabi-стиля 1905 года. После Первой мировой войны Рибемон-Дессень сотрудничал с Пикабиа в журнале дадаизма "391" и скоро стал заметной фигурой в Парижском дадаизме. Также он внес свой вклад в несколько других дадаистских журналов, типа Дадаизм, MВcano и Proverbe, и написал несколько дадаистских пьес. Основные шедевры - "Император ущелья" (1916) и "Канарейка" (1920).

Жорж Рибемон-Дессень прожил долгую жизнь и умер в 1974 году.
shock-terapia.ru/author/dessaignes.

Мои любимые:
то, что видно читать дальше

"О " читать дальше

@темы: умойте свои блядские ебала святой водой поэзии

06:05 

Уроды, АААА... Перестрелять всех! Можно и не стрелять - я и зубами хуи отгрызу..


15:35 

Скучно. СКУЧНО! Забеременить, что ли. А потом пойти к доктору чтоб он вырезал и сказать «а вырезуемое мне верните, пожалуйста, - это как-никак мое. Но вы приходите на ужин».
А доктор – м-рр… такой мужчина, такой мужяина!

22:37 

Я шла сегодня домой и увидела маленького хорошенького мальчика, который стоял и кормил голубей. Мне он очень понравился, я дала ему конфетку и сказала:
- Слушай, мальчик, у меня дома есть целый пакет этих конфет. Хочешь пойдем со мной я тебе их дам.
Мальчик согласился. Но как только мы вошли ко мне в квартиру я подняла валяющиеся колготы, молниеносно обвила ими шейку ребенка и задушила (ребенок судорожно дергался, исходил слюнями, но в конце концов его ручки безвольно упали). Потом я разделала его, часть приготовила, а часть отправила в холодильник.
Сижу теперь бухаю да закусываю аппетитными жареными ломтиками. из колонок – Т. Уэйтс.

01:27 

…а где-то мечутся в эпилептическом припадке счастья сильные красивые и смелые мечты…

13:15 

Окровавленная тушка очередного дня
Забилась под крыльцо конвульсий быта
И я смотрю на все, что «за»:
семипалые руки, пирнуданы, крылотарелки с яствами: языки фламинго обжаренные в масле «дада», мысли в соусе из красного жемчуга менструальных ран ночи, разрубленные слова и пение немого вопроса. Мы оставим его без ответа. Мы на самом деле его не знаем. но мы сделаем вид, главное сделать вид... главное кончить до того как ты снова зальешь мою пещерку ядом своего смешного довольного я.

01:12 

ldzho[htg[

ебаться и бухать ненавижу секс- обожаю секс. орги-оргазм. Только во время оргазма открывается ты можешь видеть его душу, но именно в этот момент она тебе больше всего смешна. Я трахну всех кобелей ненавижу сытых женушек я бы трахала их оплывших жиром свиней только чтобы. Расцарапать морду я в адеквате порядок а потом за волосы - за волосы, сука кусок губы откусила - ни хуя - царапина заживет на тебе падла я размажу свою кровь у тебя по ебалу сука разнести к ебеням свое налитое животрепешущей свежестью тело. Голая и разверстая. в жопу. я снова с вами дорогие мои девочки и мальчики вы за мной конечно же ахуенно скучали и места себе не находили иго-го-го-го блядь на так вот я пришла феерите феериТЭ (Тысячи мальчиков и девочек по всему миру запускают в эту честь воздушные шарики - мы можем с вами наблюдать процессии на улицах Парижа и Женевы, Токио и Филадельфия. Транспаранты с надписью - Дора. мы тебя любим! А я такая - Идите на хуй! А они опять: Дора, ни хуя - любим! Ая: А хуй вам, пиздуйте на хуй! И ни хуя не посмотрю на их шоколадные конфеты и воздушные шарики! А впрочем подумаю. Ты подумаешь, Дора? Конечно, Дора! А чем ты будешь думать, Дора? - Пиздою, Дора!)
между моментом когда бухаяне достаточно и моментом передозировки открывается сущность бога нашего иисуса-антихриста и я такая: вау! А можно еще? Повторите, пожалуйста. Я плачу. Плачу. Пиздой, разумеется.
Ах, ты пиздушка, тяжело тебе с такою-то хозяюшкой?
Тяжело-то, тяжело. Зато наебусь! наебусь!

00:30 

Поэзия до последнего кровоточащего кусочка прозы? - Г. Витткоп "Смерть С."

"Поскольку вещь никогда не есть то, чем она является, С. умрет в палате больницы св. Георгия в Бомбее, городе без души.

С. Его настоящее имя — имя анабаптиста, пахнущее насилием, средневековьем, святостью, оно, как и многие имена, — портрет, накладная картинка. Произнесем: С., даже если настоящее имя, имя анабаптиста, напоминает выпущенный из пращи камень, крик в соборе, дерзкий вызов, эхо которого умирает на тех берегах, где нет ничего средневекового и ничего святого.

Должным образом стилизованная монограмма могла бы представлять собой кольцо, пересеченное вертикальной чертой, — наивный образ расколотого мира, шизофрении.

Смерть С. Пусть остроумцы, если только им придет в голову об этом задуматься, скажут: он родился на одном острове и умирает на другом — в Бомбее.

С. Всегда обращенный к сладострастию и смерти, ибо он всегда знал свой день и час. Англичанин, с начинающейся одутловатостью, в пьяном виде становился буйным, зарывал свое сокровище под корнем лунарии, торопился жить, чтобы наверстать плотностью жизни ее длину. С., клеточная масса, сто квадриллионов клеток, сто квадриллионов миров.

С., хаос. Смятенная жизнь, смятенная смерть. Но история С. сама по себе не важна, есть лишь С. перед лицом своей смерти, участник собственной смерти, смерти, которая случайно стала его смертью, порогом, переходом, отплытием."

:heart::heart::heart::heart::heart::heart::heart::heart::heart::heart::heart::heart::heart:

Я стала читать и охуела.:heart: Может это та писательница о которой я мечтала всю свою смерть? Дрочу. Дрожу. Курю. Парю над своим распятым жизнью телом. Чувствую мне явно предстоит арт-террористическая ночка. Может, девочки-мальчики, кто читал?

00:02 

Бенн. Готфрид.

07.07.2011 в 01:41
Пишет dharmaniac:

Готфрид Бенн, поэт-патологанатом
Из морга с любовью



Готфрид Бенн (1886 – 1956): немецкий поэт-экспрессионист, эссеист, прозаик, патологоанатом, венеролог, временный сторонник нацистского режима.


ПРЕКРАСНАЯ ЮНОСТЬ
Рот девушки, что долго пролежала в камышах,
выглядел таким изгрызенным.
Когда ей вскрыли грудную полость,
пищевод был таким дырявым.
И наконец в полости под диафрагмой
нашли гнездо молодых крыс.
Самая младшая из сестричек сдохла.
Другие жили, питаясь печенью и почкой,
пили холодную кровь и прекрасно
проводили здесь юность.
Прекрасная и быстрая, пришла смерть и к ним:
всех бросили в воду.
Ах, как пищали крохотные мордочки!




немного стихов, аккуратнее



биография (wiki)

Даже несмотря на высокий вклад в поэзию XX века, Готфрид Бенн является малоизвестным поэтом. Такой исход может быть связан с недовольством моралистов.

Тут можно скачать книгу: Готфрид Бенн - Собрание Стихотворений
(Составление, предисловие, примечение и перевод с немецкого В. Топорова. — СПб. Издательская группа "Евразия". (Ultima Thule). — 1997. — 512 c.)

URL записи

@темы: умойте свои блядские ебала святой водой поэзии

23:32 

Ах, этот Хармс!

"Платоном Ильичом хранились длинные списки о деталях летания больших и малых холмов. Особенно отличался от всех иных взлетов взлет Капустинского холма. Как известно, Капустинский холм взлетел ночью, часов в 5, выворотив с корнем кедр. От места взлета к небу холм поднимался не по серповидному пути, как все прочие холмы, а по прямой линии, сделав маленькие колебания лишь на высоте 15 - 16 километров. И ветер, дующий в холм, пролетал сквозь него, не сгоняя его с пути. Будто холм кремневых пород потерял свойство непрницаемости. Сквозь холм, например, пролетела галка. Пролетела, как сквозь облако. Об этом утверждают несколько свидетелей. Это противоречило законам летающих холмов, но факт оставался фактом, и Платон Ильич занес его в список деталей Капустинского холма."
:)

22:45 

О хрупком

14.09.2011 в 01:17
Пишет Cny:

В одном древнем мифе рассказывается о том, что когда-то небо лежало близко от земли, но люди вытирали о него грязные руки, и оно ушло ввысь.
(с)

URL записи

21:25 

Стихи. Личное.

- Тебе это, что, задали по программе?
- Нет.
- ????!!!
(Сцена характерного диалога из моей юности)

Стихи сейчас вообще почти никто не читает, тем более хороших. Люди считают что то, что штампуют на открытках и пишут в слоганах - это и есть стихи. Сейчас стоять с томиком стихов в руке (в то время, когда остальные - твои родители, возлюбленные или просто знакомые - штурмуют бастионы шопингового счастья) считается просто неприличным, в лучшем случае смешным. Я неоднократно сталкивалась с недоумением, связанным с чтением стихов. Если ты читаешь прозу - это еще ладно, куда ни шло, но СТИХИ... Особенно когда тебе боооольше 20-ти... Ты сразу превращаешься в глазах собеседницы в неудачницу. Сразу вспоминают что ты не замужем и у тебя нет детей... (Ха! Будто это связано - стараюсь, вот до сих пор и свободная! Если бы не старалась... Но тогда бы это была не я!) Смотреть сериалы - это серьезно, читать стихи - нет. Смешно. Тем не менее, увы, следует признать, что поэзия сегодня - вымирающий вид искусства. Сегодня удел поэзии - идти в рабство к кинематографу или к музыке. В лучшем случае.
Или в сеть.

И зрачок, словно дуло,
Устремлён в потолок
А она просто дура,
А он так одинок
Что же делать?
Здесь дороги покрыты асфальтом
И глаза здесь покрыты асфальтом
И сердца здесь покрыты асфальтом
И небо...
/Е. Шателей

23:56 

Далеко

Я порежу вены холодным ранним утром
И скажу, что так оно и было.
Не поверят - упекут в психушку.
Слава богу, я уже буду далеко...


23:27 

Сны и брошеные дневники

Б-р-р... Я постоянно натыкаюсь на брошеные дневники. Они, словно трупы... От них веет смертью и одиночеством. Я всегда задаюсь вопросом - почему автор его оставил? Что случилось? Может, он вообще умер? Никто никогда не узнает. Тайна за семью печатями. То, что нас ждет. Все наши дневники до единого.

Все наши сны и тела.

Страшно. Если бы я попала в чей-то брошенный сон, я бы вопела и вопела. Наверное, из него невозможно выбраться. Впрочем, возможно это уже случилось и все мы - персонажи такого брошенного сна. Это и есть причина вездесущего абсурда. Нас даже поленились стереть, вот что обидно.

22:47 

Зачем ты ведешь дневник?

Зачем люди ведут дневник? Чтобы их читали... А зачем надо чтобы тебя читали? Чтобы не чувствовать себя одиноким, чтобы была иллюзия, что ты кому-то нужен, что твой внутренний мир очень личностен и ценен... Даже если ты описываешь только свои страдания или троллишь все и вся то причина та же - чтобы тебя увидели и запомнили... Ты выстраиваешь свою витрину по кусочкам - ты тщательно выбираешь аву, фотографию, название, чтобы выглядеть как можно более привлекательно с твоей точки зрения, чтобы заполучить как можно больше любви и почитания, чтобы упрочить хрупкую иллюзию своего неповторимого "я". Ты торгуешь собой как на базаре - посмотрите, это я и это я и вот это тоже я, такая хорошенькая и интересная, такая загадочная и остроумная. Однако есть нюанс - так делают все... и чтобы котироваться на рынке ты идешь на замечательную сделку: "я скажу какой хороший ты, а ты скажешь какая хорошая я", "ты откомментишь что-то у меня, я откоменчу что-то у тебя". Работает - тебя любят и ценят. Зеркала множатся, иллюзия укрепляется. Ты рада обманываться... В конце концов ты и сама начинаешь думать, что прекрасна и неповторима. Но в душе ты знаешь - если исчезнешь, не пройдет и недели как тебя забудут. Появятся новые Доры, новые Светы, новые Кати, конечно, они так не назовутся - это будут "излучающие свет", "декаденсные дивы" или лучше вообще что-то на английском, но суть не изменится.
Общение. Общение. Общение. А зачем надо общаться? Чтобы затыкать дыры,.Ведь каждый раз когда замолкаешь, когда не читаешь, не комментишь, не пишешь новый на хуй на самом деле никому не нужный пост в тебе возникают дыры. Дыры, сквозь которые врывается страшный запах пустоты и пугает тебя больше, чем все ужастики вместе взятые. Но чу! Думать и говорить об этом нельзя. Так что давайте сделаем вид, что я ничего не писала, а вы в это время вообще даже не были в интернете...

17:13 

Манеры и серьезность

Меня сегодня удивили. Мне сказали что со мной невозможно общаться, что я общаюсь, как полная дура или - что еще более мерзко и ужасно - как будто издеваюсь над собеседником. Я, конечно, издеваюсь. Но и над собой тоже. Я издеваюсь над ситуацией. Я ее играю. Обыгрываю. И, конечно же, я - полная дура. Я не задумываюсь о том, что думают обо мне другие. Меня это попросту не ебет!
- Такое ощущение, Дора, что ты играешь в саму себя. (О! Вот оно! Мое ужасное преступление!)
- Но...
- Знаешь, игры - это, конечно, хорошо, но есть и серьезные вещи.
Ах, ты ж ебаный в рот! Действительно, как я могла об этом забыть! Серьезные вещи...
- Точно, Ксюшечка! А я и думаю откуда у тебя эта будка вместо задницы и намечающийся двойной подбородок... Жизнь тебя явно не по-детски мотает...
Естественно я нажила себе очередного врага, но... Меня это не ебет! Меня это смешит. Все эти серьезные люди. Все эти постные мины. Они настолько серьезны, что даже строят планы на будущее!
Господи, слава богу, что хотя бы у смерти осталось чувство юмора!

16:33 

Пошел ты на хуй, мальчик!

Я тебя не люблю.
Я тебя не любила.
Я смотрела в окно.
Я смотрела на птиц.
Игловласые ангелы.
Ты не заметил.
Мои ноги слюнявил.
Взглядом жалкого пса.
Убегу. Улечу.
Поднимается ветер.
С игшовласыми тварями.
Прочь от себя.

16:07 

Твоей тиши громоздкие стенанья
Проходят свозь меня, как поезда.
Любовь. Партийное заданье.
Ломающее вечность на года.

01:38 

Читаю. Пишут. Много. Разного. Дымлю. «Davidoff». Ночь. Печаль. Коньяк. 200. Бессмысленно. Жизнь. Дневник. Дымлю. Ночь.

X

главная